Fin d'hiver

Ta façon d'attendre le bus, droit comme un piquet, sombre comme un notaire, avec ton chapeau de fin d'hiver qui te protège du vent froid qui souffle dans ces boulevards tandis que le soleil ose une timide apparition. Ta façon de scruter le bout de la rue, comme si un corbillard allait surgir, emmenant un plus vieux, emmenant un plus fier. Ta façon d'éviter le regard des autres car tu n'es pas vraiment là, tu fugues déjà dans ta tête et dans ta mémoire où perdure le souvenir de ta jeunesse. Tu ne te sens pas vieux, tu es là, c'est tout; mais ils te regardent comme un vieux. Et tu sens monter en toi l'impatience. Qu'arrive enfin ce bus, qu'arrive enfin l'instant qui te permettra de te soustraire à nouveau au temps.